Son
raros los caminos que me llevan a escribir o a dibujar. Cuando quiero escribir es
porque la tristeza me tienta; la felicidad se vuelve un sueño que con las
palabras se construye o se borra. A veces los recuerdos se diluyen entre líneas.
La vida es lo que pasa entre aeropuertos y moteles. Entre
restaurantes de lujo y las tiendas donde venden la ropa que no puedes comprar, más por falta de tiempo
que por vacíos en la inspiración.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Hola, ¡por favor comenta!